Hasta Estallar

Esos Ojos.

2008-09-07T20:43:00.000-07:00

Por qué tener un rival, por qué tener esos ojos,
los que te miran tan mal.
Ya no se puede salir de la historia y menos volver atrás.
unos se creen tan fuertes, pero no siempre ganan.
Pudiste apagar la luz y no apagaste sus almas,
quisiste tapar el sol...
pero no tapaste nada,
solo escondiste las caras
que no te dejan descansar.
Y estamos mas juntos y cerca que nunca.
Pudiste imaginar
que esa mentira que vos derramabas
un día te iba a ahogar.
Pudiste apagar la luz y no apagaste sus almas,
quisiste tapar el sol...
pero no tapaste nada,
solo escondiste las caras
que no te dejan descansar...
que no te dejan respirar...
que no te dejan de mirar...
que no te dejan descansar...

NTVG.

Piquete.

2008-06-22T00:24:00.000-07:00

26 de junio de 2002 ......

No te dejes desanimar.

2008-06-15T13:00:00.000-07:00

Nunca dejes de abrirte,
no dejes de reírte,
no te cubras de soledad.

Y si el miedo te derrumba,
si tu luna no alumbra,
si tu cuerpo ya no da mas.

No te dejes desanimar,
basta ya de llorar,
para un poco tu mente y ven acá.

Estas harto de ver los diarios,
estas harto de los horarios,
estas harto de estar en tu lugar.

Ya no escuchas el canto de los mares,
ya no suenas con ver lindo lugares
para descansar una eternidad.

No te dejes desanimar,
no te dejes matar,
quedan tantas mañanas por andar.

a García.....

Libre.

2008-06-10T08:29:00.000-07:00

Lo de Cuba es cosa nuestra.

El periodista piensa, sólo, en esa gente (la mayoría, es probable) que no termina de desentrañar de qué lado ponerse.

Esa gente es la que por un lado simpatiza o se admira con los irrebatibles logros cubanos en la salud, la educación, el hambre cero, indicadores del más alto estándar de vida igualitario de toda América. Y que por otra parte no entiende y se lamenta de las restricciones a la libertad, de la prensa oficial, del partido único, del líder absorbente. Como las conquistas de la revolución no están en duda posible, ni siquiera desde la derecha más recalcitrante, lo criticado por la negativa invita a sumergirse exclusivamente allí para determinar qué tan cierto es eso de las libertades restringidas. O más bien: cuánto de más restringidos están los cubanos que la generalidad de los pueblos del mundo entero. El problema es que eso tampoco conduce a nada porque se transforma en una polémica bizantina, atravesada, gracias a la prédica de los grandes medios de comunicación (el poder, bah), no por cómo están las mayorías, sino por cómo las mayorías se imaginan que están. El emblema insuperable de ese aspecto es la libertad para salir del país. No todos los cubanos pueden hacerlo, es cierto. El “régimen” establece que al cabo de haber solventado todas las necesidades básicas de un ciudadano, éste no debe poder irse cuando mejor le plazca siendo que el Estado invirtió en su formación como se debe. Aun cuando esa decisión parezca entre cuestionable y horrorosa, no resulta invalidada la pregunta de adónde diablos pueden irse, si lo quisieran, las millonarias masas de miserabilizados del mundo. Las chicas o señoras que limpian en nuestras casas, ¿a dónde puede irse? ¿A dónde pueden irse empleados de medio pelo, negreados, jubilados, taxistas, maestros? ¿Cómo es la libertad esa? ¿Y cómo es el pluripartidismo ese en el que con mucha suerte y viento a favor apenas se conoce a los candidatos mostrados por la televisión? Sin embargo: discusión sin destino. El capitalismo trabaja y sigue siendo exitoso gracias a los imaginarios que construye. Es entonces inevitable que Cuba sea juzgada como la justicia social sin libertad, y todas los demás como sociedades con injusticias pero enteramente libres. Artículo tercero, de forma. Proclámese y archívese. No entremos en ésa, dicen estas líneas acerca de sí mismas.

Preguntémonos, sí, qué es lo que tanto molesta de esa isla que no molesta de los chinos, y que no molestó ni molestará de cuanta dictadura hubo y vaya a haber mientras sa-

tisfaga los grandes negocios de los bloques de poder. ¿Qué es lo que en verdad no se soporta de Cuba? ¿Que la oposición sólo pueda darse dentro de su sistema, dicho desde una Casa Blanca cuyo jefe sostiene que se está “con ellos o contra ellos” y en nombre de lo cual han desatado masacres e intervenciones de escala planetaria? ¿Que no haya democracia, visto desde regímenes donde sólo los ricos y los aparatos partidarios conservadores pueden tener chances electorales? ¿Que no haya prensa “libre”, denunciado por los monopolios y oligopolios de prensa donde el único culto que rige es la razón del interés comercial? ¿Eso es lo que molesta de Cuba? ¿Eso es lo que verdaderamente nos debe importar de Cuba? ¿Se está hablando de Cuba hasta por los codos porque podría estar muriendo su dictador y renaciendo la libertad o porque hay el regocijo de que la libertad pueda volver a transformarla en el prostíbulo de los yanquis?

Tengamos honor intelectual. No puede caerse así como así en la banalidad de decir que lo insoportable de Cuba es su falta de li-

bertad. A los tilingos que piensan sin más de ese modo les cabe la inmortal frase de Anatole France: “Todos los pobres tienen la libertad de morirse de hambre bajo los puentes de París”. Lo insoportable de Cuba es que ha demostrado que se puede otra cosa. Que se puede resistir, y en soledad, al imperio más formidable de la historia. Que hay una vida con dificultades inmensas pero en la que todos los habitantes tienen garantizado el alimento, el estudio, la medicina, la universidad. Y lo peor, lo más intolerable, es que esa subsistencia, objetivamente heroica, se convirtió en y continúa siendo un faro para los luchadores sociales de todo el mundo; y en particular para el movimientismo y las utopías del patio de atrás. Allí donde haya el escándalo de un desnutrido, de un analfabeto, de enfermedades de la miseria, de una diferencia de clases insultante, de escuelas y hospitales que se caen a pedazos, de cifras espantosas de mortalidad infantil, de viejos abandonados, de pibes enloquecidos por la droga, allí se eleva contra las castas del privilegio el fantasma de Cuba. Y el riesgo es que siga elevándose, hasta que no quede nadie, ni un solo imbécil, que mientras lleva una vida de mierda cuestiona que en Cuba no hay democracia.

De que los cubanos puedan resistir depende que no desaparezca una de las experiencias de liberación más concretas y fascinantes de la historia americana. Si los yanquis vuelven a desembarcar allí, cada oprimido de este mundo habrá de quedarse sin el más real de sus faros. Eso es grave, por mucho que a poco de andar quedara demostrado lo terrible de la recolonización.

Y por eso, esa cosa de Cuba es cosa nuestra.

Eduardo Aliverti.

Canto Labriego.

2008-05-03T14:12:00.000-07:00

A sol y sombra va el campesino,
El canto arado es su destino,
A sol y sombra entregándose
A la bravura con que la tierra
Se hace arisca o se le hace buena.
A sol y sombra va el campesino
Entregándose.

Ay! Madre tierra, no te demores
Y al campesino a cielo abierto
Dale tus dones
Que el hambre es mucha,
La paga poca
Y el hombre es pobre.

Le hunde las manos cuando la siembra,
Se le hace suya aunque sea ajena y enamorado la hace parir.
Fuego en el alma, fuego en la huella,
El sol a pique quema que quema
Y esa "cordiona" que lejos llora
En guaraní.

Ay! Madre tierra no te demores...

Teresa Parodi.

No te oí.

2008-04-16T07:38:00.000-07:00

"A SONAR EN LOS CONCIERTOS LIBERALES"

"No te oí en elpuente de Kosteki y Santillán"

Copani, peronista y gallina.
Pero increíble canción se mandó.

Ni me acuerdo.

2008-03-31T07:42:00.000-07:00

Llueva o no llueva la vieja cartonea
(No hay nada para cocinar)
Los pajaritos, turritos, no cantan y hacen playback
de greatest hites de Chayanne.

Y Blancanieves que tiene un atraso de tres semanas
Y Cenicienta que dice que ella solo usa All Stars
(Zapatos jamás)

Pobre, en la guerra Mambrú perdió una oreja
y no lo dejan ser pop star
Caperucita, re-villa, secuestra a la abuelita
y con el lobo "van y van"

Desde que fuma "paquito" Romeo no pisa el balcón
Y Peter Pan se patina fortunas en los "taxi-boys"

Cuentos argentos para dormir de prepo
que me contaba mi mamá
Pero sabés como es el pais del ni me acuerdo :
?Terminaban bien o mal?

A los Tres Chanchitos el lunes les remata
la casa el Banco Francés
La Farolera tropieza y yira de lo lindo
en el bulín del coronel

Los piqueteros ni a Hansel ni a Gretel los dejan pasar
Y Manuelita se queda en París de inmigrante ilegal
lavando platos.

Desde que toma "la Buena" Romeo no pisa el balcón
Y Peter Pan se patina fortunas en los "taxi-boys"

Cuentos argentos para dormir de prepo
que me contaba mi mamá
Pero sabés como es el pais del ni me acuerdo :
¿Terminaban bien o mal?

Defacto.

2008-03-19T12:54:00.000-07:00

Uno más, entre tantos soy.
Que olvidar no quiere.
Los delirios del defacto.

Me ha dictado la razón.
Cantar en repudio
al genocidio ejecutado.

Porque no olviden.
Porque recuerden.
Aún, los que hoy mismo,
engendrados fueren tal vez.
La impunidad,
del perro guardián.

Por los que eligen,
quien es gobierno.
Por quien digite,
el control de este infierno también.
Sobre tu extensión.
Latina nación.

Uno más, entre tantos soy.
Que ha desviado el rumbo
de mártires y de santos.
Encontrando por cuestión.
Cantar en repudio,
al genocidio ejecutado.

Por los más chicos.
Por los que vienen.
Por los que hoy mismo,
engendrados fueren tal vez.
La impunidad,
del perro guardián.
Por los que eligen,
quien es gobierno.
Por quien digite,
el control de este infierno también.
Sobre tu extensión.
Latina nación.

Rapido.

2008-03-13T11:51:00.000-07:00

"Todo está muy rápido acá"

A pesar de.

2008-03-05T14:25:00.000-08:00

Hoy me desperté
sabiendo que aquí
sobre la ciudad
todo puede ser
te parece bien
siempre fue así
que queres hacer
quien te puede oir
Aprende a callar
la primer leccion
apreta los dientes
masticatelo

Vivis un round
pensando que
son los demas
que puedo hacer
no pides mas
no quieres ver
podras seguir
fugandote

Perdidos en la vida
viviendo sin nunca aprender
a pesar de nuestra piel
a pesar del amor

Hoy me desperté
sabiendo que aquí
sobre la ciudad
todo puede ser
te parece bien
siempre fue así
que queres hacer
quien te puede oir

Aprende a callar
la primer leccion
apreta los dientes
masticatelo

Vivis un round
pensando que
son los demas
que puedo hacer
no pides mas
no quieres ver
podras seguir
fugandote

Perdidos en la vida
viviendo sin nunca aprender
a pesar de nuestra piel
a pesar del amor....

Brazos, Giros.

2008-01-18T23:31:00.000-08:00

Hago girar mis brazos...

Hago girar mis brazos como dos aspas locas...
en la noche toda ella de metales azules.

Hacia donde las piedras no alcanzan y retornan.
Hacia donde los fuegos oscuros se confunden.
Al pie de las murallas que el viento inmenso abraza.
Corriendo hacia la muerte como un grito hacia el eco.

El lejano, hacia donde ya no hay más que la noche
y la ola del designio, y la cruz del anhelo.
Dan ganas de gemir el más largo sollozo.
De bruces frente al muro que azota el viento inmenso.

Pero quiero pisar más allá de esa huella:
pero quiero voltear esos astros de fuego:
lo que es mi vida y es más allá de mi vida,
eso de sombras duras, eso de nada, eso de lejos:
quiero alzarme en las últimas cadenas que me aten,
sobre este espanto erguido, en esta ola de vértigo,
y echo mis piedras trémulas hacia este país negro,
solo, en la cima de los montes,
solo, como el primer muerto,
rodando enloquecido, presa del cielo oscuro
que mira inmensamente, como el mar en los puertos.

Aquí, la zona de mi corazón,
llena de llanto helado, mojada en sangres tibias.
Desde él, siento saltar las piedras que me anuncian.
En él baila el presagio del humo y la neblina.
Todo de sueños vastos caídos gota a gota.
Todo de furias y olas y mareas vencidas.
Ah, mi dolor, amigos, ya no es dolor de humano.
Ah, mi dolor, amigos, ya no cabe en mi vida.
Y en él cimbro las hondas que van volteando estrellas!
Y en él suben mis piedras en la noche enemiga!
Quiero abrir en los muros una puerta. Eso quiero.
Eso deseo. Clamo. Grito. Lloro. Deseo.
Soy el más doloroso y el más débil. Lo quiero.
El lejano, hacia donde ya no hay más que la noche.

Pero mis hondas giran. Estoy. Grito. Deseo.
Astro por astro, todos fugarán en astillas.
Mi fuerza es mi dolor, en la noche. Lo quiero.
He de abrir esa puerta. He de cruzarla. He de vencerla.
Han de llegar mis piedras. Grito. Lloro. Deseo.

Sufro, sufro y deseo. Deseo, sufro y canto.
Río de viejas vidas, mi voz salta y se pierde.
Tuerce y destuerce largos collares aterrados.
Se hincha como una vela en el viento celeste.
Rosario de la angustia, yo no soy quien lo reza.
Hilo desesperado, yo no soy quien lo tuerce.
El salto de la espada a pesar de los brazos.
El anuncio en estrellas de la noche que viene.
Soy yo: pero es mi voz la existencia que escondo.
El temporal de aullidos y lamentos y fiebres.
La dolorosa sed que hace próxima el agua.
La resaca invencible que me arrastra a la muerte.

Gira mi brazo entonces, y centellea mi alma.
Se trepan los temblores a la cruz de mis cejas.
He aquí mis brazos fieles! He aquí mis manos ávidas!
He aquí la noche absorta! Mi alma grita y desea!
He aquí los astros pálidos todos llenos de enigma!
He aquí mi sed que aúlla sobre mi voz ya muerta!
He aquí los cauces locos que hacen girar mis hondas!
Las voces infinitas que preparan mi fuerza!
Y doblado en un nudo de anhelos infinitos,
en la infinita noche, suelto y suben mis piedras.

Más allá de esos muros, de esos límites, lejos.
Debo pasar las rayas de la lumbre y la sombra.
Por qué no he de ser yo? Grito. Lloro. Deseo.
Sufro, sufro y deseo. Cimbro y zumban mis hondas.
El viajero que alargue su viaje sin regreso.
El hondero que trice la frente de la sombra.
Las piedras entusiastas que hagan parir la noche.
La flecha, la centella, la cuchilla, la proa.
Grito. Sufro. Deseo. Se alza mi brazo, entonces,
hacia la noche llena de estrellas en derrota.

He aquí mi voz extinta. He aquí mi alma caída.
Los esfuerzos baldíos. La sed herida y rota.
He aquí mis piedras ágiles que vuelven y me hieren.
Las altas luces blancas que bailan y se extinguen.
Las húmedas estrellas absolutas y absortas.
He aquí las mismas piedras que alzó mi alma en combate.
He aquí la misma noche desde donde retornan.

Soy el más doloroso y el más débil. Deseo.
Deseo, sufro, caigo. El viento inmenso azota.
Ah, mi dolor, amigos, ya no es dolor de humano!
Ah, mi dolor, amigos, ya no cabe en la sombra!
En la noche toda ella de astros fríos y errantes,
hago girar mis brazos como dos aspas locas.

63 de suerte ( para Roberto Fontanarrosa).

2007-11-28T05:50:00.000-08:00

El mundo ha vivido equivocado

Usted no me lo va a creer

63 años de puro fútbol

Muera la muerte

La mesa de los galanes

Canta al rey de la milonga

Milongas sabineras,

Baglietto,

Arbonizio,

Paez,

Un rosarino sin suerte.

Usted no me lo va a creer

Dijo Inodoro a Boggie

Pereyra y Aceitoso

Putean en rosarino.

El mayor de mis defectos

Es no entender la muerte

Por eso hoy festejo

63 de suerte.

Salmón Blog.

2007-11-18T17:48:00.000-08:00

y dicen que el SABADO , en el autodromo, LA RENGA va a reventar con 100MIL gentes (y sin un cartel pegado en la ciudad ni , mucho menos, el sposorslave de ninguna multinacional de la telefonia movil)

este ultimo dato amerita una reflexion, porque hace una semana el greasefields

(abundante electricistas importados y promocionadisimo)

quedo lejisimo de semejante cifra ....

digamos que el rock n roll del pais puede mas (que la machinette)

que el electrobicho esta pasado de moda o quedo para consumersa-o

si hasta , el ispa, vibra mas con soda stereo que con police

que deben estar sufriendo para colmar los 2 river platenses

vive le rock

Extraído de: www.calamaro.com

Police.

2007-11-09T08:56:00.000-08:00

Foo Fighters - The pretender

Urnas.

2007-11-06T14:09:00.000-08:00

Alcohol.

2007-10-29T05:23:00.001-07:00

Dónde irás ilusión.

2007-10-18T14:15:00.001-07:00

Aunque te quieras engañar

y no pensar

en el pasado.

Aunque al final puedas gritar

que de mi amor te has olvidado.

Adentro de tu pecho

seré un recuerdo

siempre en asecho.

Y sin querer has de evocar

lo que está allá del más allá.

Dónde irás ilusión.

Ilusión infeliz.

Ya en los campos nevó

y la tarde es más gris.

La emoción que se fue

puede un día volver.

Y de pronto en el tiempo

los recuerdos... ¡ay!...

¡serán remordimientos!...

Dónde irás ilusión...

¡dónde irás a ocultar el amor!...

Es preferible recordar

el cielo aquel cordial y amigo.

El viejo arado labrador,

la blanca flor,

el rubio trigo.

Donde un querer sincero

fue nido tibio

bajo el alero.

Donde el amor fue más amor.

¡Donde el dolor fue más dolor!...

Madres Coraje.

2007-10-17T14:59:00.001-07:00

MADRES CORAJE

Es largo, a sentarse, esperar que cargue y dsifrutar.

Con la primavera.

2007-10-10T08:33:00.000-07:00

Con la primavera
Viene la canción,
La tristeza dulce
Y el galante amor.

Con la primavera
Viene una ansiedad
De pájaro preso
Que quiere volar.

No hay cetro más noble
Que el de padecer:
Sólo un rey existe:
El muerto es el rey.

Jose Martí.

Ernesto Guevara.

2007-10-07T16:26:00.000-07:00

MM.

2007-10-01T13:36:00.000-07:00

The boy that you love is the man that you fear.

Avalancha.

2007-09-23T21:43:00.000-07:00

La locura nunca tuvo maestro
para los que vamos a bogar sin
rumbo perpetuo
en cualquier otra dirección con
tal de no domar los caballos de
la exaltación
la rutina hace sombra a las
pupilas, que se cierran a los
disfrutes que nos quedan

Avalancha

Necesitamos el valioso tiempo
que abandonas sin saber que
cojones hacer con él
nosotros somos la comida y
alguien está efectivamente
hambriento
no hay retorno a la conciencia
tras el desvarío del amor
tempestuoso

Avalancha...

Aún nos quedan cosas por
hacer,
si no das un paso
te estancas
aún nos quedan cosas por decir
y no hablas...

la locura nunca tuvo maestro
para los que vamos a bogar sin
rumbo perpetuo
la muerte será un adorno que
pondré al regalo de mi vida
la luna ejerce extraños influjos
que se contradicen y no hay
quien descifre

Avalancha.

Bairoletto, un forajido criollo.

2007-09-14T11:43:00.000-07:00

"El tiempo suele ser un prestidigitador maligno que transforma los gustos, las valoraciones, los prejuicios de la gente. Lo que ayer fue edificante hoy es una sandez, lo que fue aborrecible puede ahora ser destacable. De cortes de manga suele estar hecha la historia, sobre todo la de los mitos populares."

JUAN BAUTISTA BAIROLETTO

La constitución de mitos sobre estos bandidos expresa un intento de perpetuar su imagen y trayectoria a lo largo de los años. Bairoleto representa un caso en el que el mito no es sinónimo de falsedad u ocultamiento, sino un instrumento de autodefensa simbólica que surge como respuesta cultural a una realidad económica, social e ideológica que oprime y constriñe. El mito de Juan Bautista Bairoleto vehiculiza acciones contra hegemónicas o de resistencia y sirve como modo de organizar simbólicamente ciertos acuerdos o intereses comunes entre los pobladores pobres que sufren los estragos de un mismo tipo de dominación. Por su función utópica, se constituye en una forma simbólica clara y contundente que el pueblo elige para dramatizar situaciones como la violencia y arbitrariedad policial, desigualdad social, falta de representación política, etc.

Juan Bautista Bairoletto, nació en Santa Fé en 1894 y fue un caso paradigmático de bandidaje social. Quinto hijo de un matrimonio de italianos que viajaron tras la promesa de un hogar próspero y prometedor, fue protagonista de innumerables andanzas delictivas que se transformaron en jugosas historias y anécdotas que los paisanos disfrutaron y disfrutan relatar. Los comienzos de su vida fuera de la ley estuvieron relacionados con un caso de abuso policial. Su trayectoria, estuvo relacionada con el coraje y la insolencia. Luego de varias entradas a la cárcel, el 22 de junio de 1925, salió por última vez, para ya nunca más volver a ser apresado. En su trajinar se mezcló con la realidad política y social de su época, como lo demostró su simpatía por el anarquismo. Su frondoso prontuario acumuló robos, hurtos, reparto de propaganda anarquista, asaltos y muertes. Pero ello no hizo mella en la admiración popular. Admiración que lejos de decaer se fue incrementando con cada nuevo crimen y nuevo escape, como si con esa admiración el puestero pobre, el trabajador de manos callosas, la mujer laboriosa, se tomaran una pequeña revancha de la policía, a la que él ridiculizaba con su libertad. Bairoleto vivía en Carmensa (sur de Mendoza) bajo el nombre de Francisco Bravo, junto a su esposa Telma Ceballos y sus dos hijas, Juana y Elsa, de 2 años y 9 meses respectivamente. El 13 de Setiembre de 1941 salió temprano, iba con la idea de buscar su caballo que estaba escondido en otro puesto y tenía miedo que eso le causara problemas al puestero. Supuestamente, iba a demorar unos días en volver. Pero inesperadamente regresó ese mismo día a la noche . Se sentía enfermo. La versión oficial (policial) da cuenta que fue muerto por efectivos policiales el 14 de setiembre de 1941 en Carmensa. La verdad fue otra. Hay algunos gritos al amanecer. La policía en principio confunde a Bairoleto con uno de los peones. Bairoleto se levanta de un salto, busca sus armas, y comienza el tiroteo. Hiere a uno de los oficiales. El tiroteo es intenso. Teme por la vida de su esposa e hijas. Al verse rodeado, sin salida, emprende su mas larga huida. Su mas brillante escape. Un plan que seguramente más de una vez había pensado. En un momento del tiroteo, él da vuelta su arma, se apunta ... y... dispara. - ...Juan se suicidó. No lo mataron, el se suicidó. Yo me levanté de la cama tras de él, protegiendo a las chicas. Veo que se pega el tiro y empieza a caer para atrás, se apoya en la pared y cae al piso. Luego, entró la policía y le tiraron ya muerto en el piso... (relato de Telma Ceballos). Una vez mas Juan Bautista Bairoleto, alias "el Pampeano", había huido. No pudieron con él sus enemigos, sedientos de sangre y venganza. Una vez más burló el cerco y cabalgó hacia pampas infinitas, hacia espacios inconmensurables. Una vez mas eligió la insolencia y la dignidad. Murió el hombre. Nació el Mito.

"Los que me lloran por muerto
Dejen ya de llorar
Vivo en el alma del pueblo
Nadie me puede matar."

Grasa de las capitales.

2007-09-13T07:52:00.000-07:00

¿Que importan ya tus ideales?
¿Que importa tu canción?
La grasa de las capitales
cubre tu corazón.

¿Por qué tenes que llorar?
Es que hay otro en tu lugar que dice:
"Vamos, vamos, la fama."
Tu oportunidad está ahí,
lo mismo me pasó a mí.
Lo tienes todo, todo
no hay nada.

A buscar el pan y el vino
ya fui muchas veces,
a sembrar ese camino
que nunca florece.

No transes más.
Con la cantina, con la cantora,
con la televisión gastadora,
con esas chicas bien decoradas,
con esas viejas todas quemadas.
Gente revista, gente careta,
la grasa inmunda cual fugazzetta!

No se banca más!
La grasa de las capitales no se banca más.

11 S ? Salvador.

2007-09-11T06:49:00.000-07:00

Yo pisaré las calles nuevamente,

de lo que fue Santiago ensangrentada,

y en una hermosa plaza liberada,

me detendré a llorar por los ausentes.

Yo vendré del desierto calcinante

y saldré de los bosques y los lagos

y evocaré en un cerro de Santiago

a mis hermanos que murieron ante él.

Y unido al que hizo mucho y poco,

al que quiere la patria liberada,

dispararé las primeras balas,

más temprano que tarde sin reposo,

retornaran los libros, las canciones,

que quemaron las manos asesinas.

renacerá mi pueblo de su ruina,

y pagarán su culpa los traidores.

Un niño jugará en una alameda

y cantará con sus amigos nuevos,

y ese canto será el canto del suelo,

a una vida cegada en La Moneda.

Yo pisaré las calles nuevamente,

de lo que fue Santiago ensangrentada,

y en una hermosa plaza liberada,

me detendré a llorar por los ausentes.

Cayetano Santos Godino.

2007-09-06T10:10:00.000-07:00

Algún inédito de las huestes ricoteras.

Esta es la historia
de un asesino porteño.

Tenía 19 años y parecía 10
Lo llamaban el petiso orejudo
Creía que hacía el bien,
mataba a los niños sin mirar a quién.

Pobre petiso orejudo...
quiso crecer y no pudo
Pobre petiso orejudo...
¡quiso crecer y no pudo!

La policía llegaba y el declaraba
"¡Yo estaba aquí cuando pasó!
Lo quise ayudar. Pobrecito, no lo pude salvar."
Así él mataba y nadie sospechaba.

La policía creía en su ingenuidad,
pero el noveno crimen ya era mucha casualidad.

Pobre petiso orejudo...
quiso crecer y no pudo
Pobre petiso orejudo...
¡quiso crecer y no pudo!

Un día ya nadie creyó
y el petiso orejudo a la cárcel marchó.
Le daban lástima los niños
y para que no sufran
con clavos oxidados morían y decían:

Pobre petiso orejudo...
quiso crecer y no pudo
Pobre petiso orejudo...
¡quiso crecer y no pudo!

Era un enfermo mental. Hoy sería declarado inimputable y mandado al psiquiátrico. En aquella época lo mandaron al Presidio de Ushuaia y lo liquidaron. Quedó su fémur como pisapapeles de recuerdo...

Aquí su historia:

Comenzó a matar siendo un adolescente. Sus víctimas eran niños indefensos. El de Cayetano Santos Godino es el caso más escalofriante de los que registran los anales policiales del país.
Un día de 1906, el empleado municipal Fiore Godino entró en la comisaría décima, en la calle Urquiza 550, y a los gritos clamó ayuda para controlar a su propio hijo, Cayetano Santos Godino, de sólo 9 años:

¡"Señor comisario, yo no puedo con él! Es imposible dominarlo. Rompe a pedradas los vidrios de los vecinos, les pega a los chicos del barrio. Y si lo encierro en casa es peor. Se pone como loco. El otro día encontré una caja de zapatos. Había matado a los canarios del patio, les había arrancado los ojos y las plumas y me los dejó en la caja, al lado de mi cama".
El comisario fue a buscar a Cayetano al conventillo de la calle 24 de Noviembre 623, donde vivían entonces los Godino, y se lo envió al juez. Tras una reprimenda, fue devuelto a sus padres. Como no mejoraba, en 1908 lo encerraron en un reformatorio de Marcos Paz. Iba a pasar allí tres años, pero no sirvió de nada. Cayetano Santos Godino comenzó a matar y a quemar en un raid criminal como la ciudad jamás había visto. Buenos Aires celebraba con grandes fastos el centenario de la patria. La ciudad era una fiesta, pero algunos comensales no habían sido invitados. Entre ellos, Cayetano Santos Godino, que quedó en la historia criminal argentina "y en la mitología negra de Buenos Aires" como "El Petiso Orejudo". Fiore Godino y Lucia Ruffo, dos campesinos sardos, habían llegado en 1884 a Buenos Aires. Eran analfabetos y huían de la pobreza, pero también de una tragedia personal: el hijo primogénito, también Cayetano, había muerto de una afección cardíaca a los diez meses de edad. Después, los Godino tuvieron una hija, Josefa, con la que emprendieron la travesía, y en Buenos Aires les nacieron nueve hijos más. Al último, que vio la luz en 1896 en el conventillo de Deán Funes 1158, lo bautizaron Cayetano, como al muertito.

La vida de los Godino no fue fácil; no sólo porque "l' América" ya estaba hecha, sino por las desventuras de Fiore. El padre de Cayetano era sifilítico y alcohólico, aunque se las arreglaba para ir tirando, hasta que finalmente consiguió un trabajo de farolero (encendía el fuego en los faroles de alumbrado). Cayetano era un chico frágil: enfermó de enteritis a los pocos años y creció raquítico. Peor les fue a algunos de sus hermanos, como Antonio, que era epiléptico. Cuando Fiore llegaba a casa "las dos piezas del conventillo donde la familia habitaba" les propinaba feroces palizas a Lucía y a sus hijos. Cayetano fue a varias escuelas, pero duraba poco: lo expulsaron seis veces y nadie le enseñó a leer. Cuando fue revisado por los médicos, éstos contaron 27 cicatrices en la cabeza provocadas por las palizas del padre y de su hermano Antonio. A los siete años, Cayetano era tan bajo y menudo que parecía de cuatro. Lo llamaban "El Oreja" o "El Petiso Orejudo" porque sus apéndices auditivos eran grandes y apantallados. A los 8 cometió su primera fechoría. Tomó de la mano a un niño de 21 meses y lo llevó a un baldío donde comenzó a pegarle en la cabeza con una piedra. Al pequeño Miguel de Paoli lo salvó el vigilante de la esquina, que llevó al agresor a la comisaría. El padre tuvo que ir a buscarlo y todo quedó como una pelea de chicos. ¿Quién podía pensar que en ese incidente comenzaba su carrera el mayor asesino serial y pirómano nunca conocido en el sur de América? No se sabe qué sucedió durante los tres años que Cayetano pasó en la colonia penal de Marcos Paz, salvo que varias veces intentó fugarse. Pero a fines de 1911 mandaron a Cayetano a casa para que pasara la Navidad en familia.

La niña en llamas:

El año siguiente, 1912, iba a ser un año lleno de acontecimientos, en la Argentina y en el mundo. Se hundió el Titanic en el Atlántico norte y en algunos cabarets de Buenos Aires comenzó a actuar un dúo de tangueros: el cantor Carlos Gardel y su guitarrista José Razzano. Pero para muchos porteños aquel 1912 quedó en la memoria como un año atroz, porque fue cuando un fantasma recorrió Buenos Aires dejando una huella de sangre. El 25 de enero de 1912 se encontró, en una casa vacía de Pavón 1541, el cadáver de Arturo Laurora, de 13 años, golpeado y estrangulado. A las seis de la tarde del 7 de marzo de 1912, una niña de 5 años llamada Reina Bonita Vainicoff, hija de inmigrantes judíos que vivían en la avenida Entre Ríos 522, miraba la vidriera de una zapatería. De pronto, sin que nadie atinara a darse cuenta cómo, el vestido blanco de Reina Bonita, lleno de volados y puntillas, comenzó a arder. Alguien le había tirado un fósforo. A pesar de los gritos desgarradores de la niña en llamas, y de que un policía se tiró sobre ella para apagar el fuego con el cuerpo, no pudo ser salvada. Reina Bonita, con quemaduras múltiples, murió 16 días más tarde. La tragedia se ensañó con la familia Vainicoff: el abuelo, al ver que su nieta ardía, cruzó la avenida Entre Ríos sin mirar y lo mató un auto.

El 16 de julio de ese mismo año, Cayetano incendió un corralón en Garay al 3100. En septiembre, mientras trabajaba como mandadero en unos almacenes del barrio, acuchilló a un caballo en los establos de Chiclana al 3300. Dos días después prendió fuego a la estación de tranvías de la Compañía Anglo, que tenía entrada por Estados Unidos y por Carlos Calvo. El 8 de noviembre de 1912, y en un descuido de sus padres, desapareció el niño Roberto Carmelo Russo, de dos años y medio, quien jugaba con su hermanito mayor en la vereda de Carlos Calvo al 3800. Minutos más tarde, un vigilante rescató a Roberto Carmelo en un baldío. Lo habían maniatado con un piolín. Junto a él estaba un muchacho menudo y de orejas apantalladas: alegó que acababa de descubrir a Robertito y estaba desatándolo. Durante ese mes de noviembre, otros extraños sucesos conmovieron al barrio: alguien incendió un galpón de azulejos en la calle Carlos Calvo y Carmen Ghittoni, de tres años, fue golpeada en un baldío de Chiclana y Deán Funes. El vigilante llegó corriendo y sólo avistó de lejos al agresor, que huía. Cuatro días después, Catalina Neolener, de cinco años, sufrió un ataque similar en el umbral de su casa, en Directorio 78. Pero todo se iba a precipitar el día de la tragedia, el martes 3 de diciembre de 1912.

Un chico llamado Jesualdo:

Pocos lugares habría más tranquilos que aquella cuadra de la calle Progreso (hoy Pedro Echagüe), entre Jujuy y Catamarca. Esa mañana, la señora María Giordano abrió la puerta de calle y miró al cielo. Estaba nublado y bochornoso, pero no parecía que fuera a llover. Dirigiéndose a su hijo Jesualdo, un gordito de tres años y medio que llevaba una pelota colorada bajo el brazo, le recomendó:

"Quedate jugando en la vereda, Jesualdito, pero no crucés".

Fue lo último que le dijo. Cuando volvió a verlo, su hijo estaba muerto. La tarde del 3 de diciembre Jesualdo fue encontrado en un basural conocido como la quinta Moreno, donde funcionaba antes el horno de ladrillos de la fábrica La Americana. Lo habían estrangulado con trece vueltas de un piolín que se le hundió en el cuello. Como no terminaba de morir, el homicida le perforó la sien derecha con un clavo de cuatro pulgadas, al que golpeó con una piedra hasta que la punta salió por el otro parietal. Luego tapó el cuerpito con chapas de cinc y se fue tranquilamente a su casa. El horroroso crimen de Jesualdo Giordano hizo explotar a la ciudad. El conventillo de Progreso 2585, en el que vivían los Giordano, se colmó de vecinos indignados. Según la crónica del diario La Prensa, la policía sabía perfectamente quién era el asesino: sospechaban hacía tiempo de Godino, aunque no tenían pruebas. Quizá no se animaban a proclamar que un niño fuese el culpable de esos crímenes que la opinión pública adjudicaba a siniestras organizaciones criminales como la Mano Negra, dedicadas a secuestrar chicos. "El Oreja", con inconsciencia, parecía provocar al mundo. Durante la reconstrucción del crimen de Jesualdo, Godino fue visto entre el gentío que llenaba la quinta Moreno. También fue al velorio, y hasta algunos dijeron que se mostró compungido al acercarse al féretro blanco y tocar la cabecita con mano trémula. Se sabe que compró un ejemplar del diario y se hizo leer la crónica de los hechos (era analfabeto). Luego recortó la noticia y se la guardó. Los vecinos que declararon ante la policía coincidieron: poco antes del hecho, habían visto pasar al pequeño Jesualdo de la mano con Godino. "El Oreja" fue detenido la noche del 5 de diciembre. Los diarios revelaron los detalles de la confesión del "Petiso", que habló durante varias horas.

Loco moral:

El proceso a Cayetano Santos Godino se prolongó por dos años, durante los cuales "El Petiso" fue recluido en el Hospicio de las Mercedes. Las más importantes figuras de la psiquiatría criminal concurrían para examinar al reo y comprobar cómo era aquel ser al que la prensa calificaba de fiera humana. Muchas voces reclamaron que se lo condenara a la pena capital, que entonces estaba en vigencia para delitos como el homicidio, aunque no podía aplicarse a menores. ¿Pero podía llamársele niño al "Petiso", aunque su partida de nacimiento dijera que sólo tenía 15 años?. Godino fue procesado por tres homicidios (los de los niños Arturo Laurora, Reina Bonita Vainicoff y Jesualdo Giordano), y once agresiones. ¿Cometió otros crímenes? El proceso nunca lo esclareció. Se dijo con insistencia que "El Oreja" habría matado a otros niños, por ejemplo la pequeña María Rosa Face, una nena perdida que nunca apareció ni viva ni muerta y cuyos padres regresaron a Italia. También al niño Lautaro Marchi, que sin embargo no figura en el expediente criminal. No había mucho que discutir en el proceso a Cayetano Santos Godino, asesino y pirómano confeso. Para el doctor Domingo Cabred, célebre alienista y director del Hospicio, Cayetano era un "imbécil", o bien un "loco moral": su degeneración provenía de la falta de afectos, la limitación de su inteligencia y su impulsividad mórbida. "Tiene conciencia y memoria del impulso destructor", sostenían los dictámenes, pero era un "degenerado hereditario", y ello explicaba su sadismo.

Godino era examinado como un cobayo; en el diagnóstico, se destacaban sus características físicas: la escasa talla (1,51 metros), la cabeza pequeña (microsomía); la extensión de sus brazos, que abiertos alcanzaban una envergadura de 1,85 metros; sus orejas desmesuradas y en asa, su miseria física y la desmesura de su órgano sexual. Todo conducía a una conclusión: Godino estaba predestinado al crimen.

El doctor Cabred sostuvo este diálogo con "El Oreja":

¿Es usted un muchacho desgraciado o feliz?
Feliz.
¿No siente usted remordimientos por lo que ha hecho?
No entiendo.
¿Piensa que será castigado por sus delitos?
He oído que me condenarán a veinte años de cárcel y que si no fuera menor me pegarían un tiro.

¿Qué pasaba por la mente de Godino cuando cometía sus crímenes? Según sus palabras, una fuerza ingobernable lo dominaba, el dolor le partía el cráneo y ese sufrimiento sólo se aliviaba golpeando, matando. Sin embargo, todos los exámenes descartaron que padeciera epilepsia.

¿Por qué incendiaba las casas? preguntaba Cabred.
Porque me gusta ver trabajar a los bomberos. Cuando ellos llegaban, yo colaboraba trayéndoles baldes de agua.
¿Y robar?
He probado, no me gusta.

Godino fue condenado en 1914 a la pena de penitenciaría perpetua, que era irredimible. El juez lo envió a la Penitenciaría Nacional de la calle Las Heras, donde podía ser aislado en una celda. Allí pasó varios años. Aprendió a leer y escribir, a sumar y restar.

En 1923 se inauguró en Ushuaia un presidio de máxima seguridad. Se la llamó "la cárcel del fin del mundo". Godino, severamente custodiado y engrillado, fue trasladado a ella en el transporte Chaco.

Los gatitos muertos:

En 1933, José María Soiza Reilly, periodista y escritor muy popular, entrevistó a Cayetano Santos Godino en la celda que ocupaba, la número 90. Por esa entrevista, publicada en la revista Caras y Caretas, el público se enteró de que Godino había matado a dos gatitos que eran las mascotas de los presos, y que por ello le habían propinado una feroz paliza. También contaba que en una de las primeras operaciones de cirugía estética que se habían hecho en el país le habían achatado las orejas, esas orejas aladas que según algunos eran la causa de su maldad. La operación fue auspiciada por el gobierno, que envió un equipo médico y un fotógrafo a Ushuaia.

Cayetano Santos Godino nunca recuperó su libertad. Según el certificado de defunción, "El Petiso Orejudo" falleció el 15 de noviembre de 1944 por una hemorragia interna causada por gastritis avanzada. ¿Murió de una paliza que le propinaron los presos? Cuenta la leyenda que, cuando el penal fue clausurado, en 1947, los huesos de nuestro primer asesino serial no pudieron ser hallados en el camposanto del lugar.

En cambio, la esposa del último director tenía un pisapapeles con el fémur de Cayetano Santos Godino.

Nota: Escribe Alvaro Abos, editorial de Diario La Nación, Buenos Aires del 15 de Enero de 2006. Publicó más de veinte libros en diversos géneros: novela, cuento, biografía, ensayo y crónica. Entre ellos, Xul Solar, Pintor del Misterio y Macedonio Fernández, La biografía imposible

Kill Gil.

2007-09-02T16:07:00.000-07:00

Hey! hey! hey! No me mires desde el puente
Hey! Ya volverás a mí
Hey! Nuestro amor es diferente
Hey! Ya volverás aquí
Cuando el amor se va
Viene King Kong te arrastra y sos feliz
Cuando el amor está
Ni lo mirás y te reís
Hey! Ya no excuses a tu suerte
Hey! Ya volverás a mí
Cuando el amor se va
No lo esperés, andate y matá a un gil
Cuando el amor esté
Aunque no esté, me está mirando a mí
Hey!
Hey! King Kong estuvo aquí

S.N.M.

Trabajo.

2007-08-27T07:54:00.000-07:00

Cruzando los salitrales,
uno se muere de sed,
aquello es puro desierto
y allí no hay nada que hacer.
Trabajo, quiero trabajo,
porque esto no puede ser,
un día veré al desierto
convertido en un vergel.
El río es puro paisaje,
lejos sus aguas se van,
pero mis campos se queman
sin acequias ni canal.
Trabajo, quiero trabajo,
porque esto no puede ser,
un día veré a mi campo
convertido en un vergel.
Las entrañas de la tierra
va el minero a revolver,
saca tesoros ajenos
y muere de hambre después.
Trabajo, quiero trabajo,
porque esto no puede ser,
no quiero que nadie pase
las penas que yo pasé.
Despacito, paisanito,
despacito y tenga fe,
que en la noche del minero
ya comienza a amanecer.
Trabajo, quiero trabajo,
porque esto no puede ser.

Atahualpa Yupanqui

Elvis está.

2007-08-20T20:33:00.000-07:00

No sólo está vivo en el corazón del rock,
mucha gente lo ve...
en Buenos Aires,
en Memphis,
en Graceland.
Elvis nunca fue gordo y decadente,
vuelvan a verlo en Hawaii,
vuelvan a ver el Comeback del 68.
Malditos aquellos que miran la balanza de Elvis
y el certificado médico,
¿a quién le importa?
Viva el rey,
el que encendió la mecha que encendió el fuego.
El rock 'n' roll es rock,
y es poesía, y es caderas...
y es blanco y es negro,
porque hay un Elvis
que un día 16 se escondió
en el cuarto forrado de leopardo dorado
viendo su propio rock 'n' roll.

Andrés Calamaro.

Un adiós al regreso.

2007-08-13T19:58:00.000-07:00

¿Qué manos, recogerán las libertades perdidas?,

quizá, las mismas que recogen las estrellas que mueren,

o tal vez, queden ahí para regocijo de algún ángel perverso.

Una lágrima sostengo en el hueco de mi mano,

¿quién podrá responder a mi pregunta?... cuando pregunto,

¿de qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto.

Que gusto a viento tienen las distancias.

Una barriada azul, allí entre las escarchas,

alborotando trinos de primaveras idas por detrás de las lomas,

inquietas de estar solas.

Esperando a aquel niño que se marchó en silencio,

con la boca partida de sabañón y hambre.

Nunca más fue a buscarte, terrón engramillado,

por los huellones hondos de los carros de paso,

embarazados todos de alfalfas y de pastos,

arrastrados por pechos, y el cortado de látigos que

no dejaban marcas... pero anunciaban algo.

Nunca volvió y quién sabe si ha de volver un año,

por detrás de la loma, algo muerto y cansado.

Para arrastrar los soles de sus días gastados,

y beber de las aguas de los ausentes charcos,

y de sus manos vuele, la inocencia de un llanto.

¿De qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto...

Que gusto a vientos, tienen las distancias...

José Larralde

Senderos.

2007-08-09T10:38:00.001-07:00

Senderos de victoria
las sombras de las aguas
pensaba demasiado
hasta tratar de tocarte
no podía distinguir
hechos del mundo real
ya te podría enfocar
hasta los sitios sin niebla

Sedientos de saber
existirá algún modo
talvez hubo un error
choque de hombres y sombras
el destino no hace acuerdos
el dolor tapa la tierra
el mundo es muy extraño
el mundo es muy extraño

Viviendo de los sueños
la libertad resucita
desgarrados de amor
el paraíso perdido
cabalgue por el hielo
remolinos de silencio
ojos clamando al cielo
ojos clamando al cielo

Escribir,soñar por donde empezar
sabes la lección hora de volver
a partir de hoy no lo vuelvo hacer
vida que se pierde tiempo que se fue
ciegos de saber contra la pared
todos te dirán que tenés que hacer
hasta los amigos pueden traicionar
hasta las palabras se pueden cambiar

L.P.

Luna.

2007-08-07T12:39:00.000-07:00

La Noche que yo Naci
(Cayo la luna, Cayo la luna)
Cayo en mi cuna a mi
(Cayo en la luna, Cayo en la luna)
Yo de Nacer me Repenti
Salga la luna y el Sol
La Noche que yo te vi
(Arriba la luna, la luna y el Sol)
Como un Rayo Senti
(Rayo de Sol, Rayo de Sol)
Cuando a Besarte me atrevi
Salga la luna y el Sol
La Noche que te menti
(Cayo la luna, Cayo la luna)
Solito a la cuna me fui
(Cayo en la tumba, Cayo en la tumba)Alci Me Quedo yo
A dormir

"La Mano Negra" Patchanka

La Patria. Julio Cortázar.

2007-07-31T21:15:00.000-07:00

Es un poco extenso para la vorágine que plantea lo digital, pero traten de detenerse un segundo con este texto.

La Patria

Esta tierra sobre los ojos
este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,
esta noche continua, esta distancia.
Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,
pobre sombra de país, lleno de vientos,
de monumentos y espamentos,
de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando
de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.
Pobres negros.
Te estás quemando a fuego lento, y dónde el fuego,
dónde el que come los asados y te tira los huesos.
Malandras, cajetillas, señores y cafishos,
diputados, tilingas de apellido compuesto,
gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales, curas,
escribanos, centroforwards livianos, Fangio solo,
tenientes primeros, coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales,
obispos,
bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos,
secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, trucos,
contraflor al resto. Y qué carajo,
si la casita era su sueño, si lo mataron en pelea,
si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva.
Liquidación forzosa, que remata hasta lo último.

Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña
envuelto en la bandera que nos legó Belgrano
mientras las viejas lloran el velorio, y anda el mate
con su verde consuelo, lotería del pobre,
y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos,
pobres negros que viven un carnaval de negros,
qué quiniela, hermanito, en Boedo, en la Boca,
en Palermo, en Barracas, en los puentes, afuera,
en los ranchos que paran la mugre de la pampa,
en las casas blanqueadas del silencio del norte,
en las chapas de zinc donde el frío se frota,
en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de Mentira.

Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas,
tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado
en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste,
ser argentino es estar lejos.
Y no decir, mañana
porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara
(el poncho te lo dejo, folklorista infeliz)
me acuerdo de una estrella en pleno campo,
me acuerdo de un amanecer de puna,
de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
quebrando un horizonte de bañados.

Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles
cubiertas de carteles peronistas, te quiero,
sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos y amargado y de noche.

Razones de la cólera - Bs. Aires - 1951 / París - 1956
Julio Cortazar

Por último y por sino tuvieron ¿tiempo? para leer. Recitado por un conocido cantante.

De lienzo blanco. En tu corazón.

2007-07-28T15:04:00.000-07:00

Opiniones

Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían, las banderas.

Juan Gelman de "Gotán"

2007-07-26T09:58:00.000-07:00

DURITO

Te voy a platicar una historia que me pasó el otro día. Es la historia de un pequeño escarabajo que usa lentes y fuma pipa. Lo conocí un día que estaba buscando el tabaco para fumar y no lo encontraba. De pronto, a un lado de mi hamaca vi que estaba caído un poco de tabaco y que se formaba una hilerita. La fui siguiendo para ver dónde estaba mi tabaco y averiguar quién carajos lo había agarrado y lo estaba tirando. A unos cuantos metros y detrás de una piedra me encontré a un escarabajo sentado en un pequeño escritorio, leyendo unos papeles y fumando en una pipa diminuta.

-Ejem, ejem -dije yo para que el escarabajo se percatara de mi presencia, pero no me hizo caso.

Entonces le dije:

-Oiga, ese tabaco es mío.

El escarabajo se quitó los lentes, me miró de arriba a abajo y me dijo muy enojado:

-Por favor, capitán, le suplico que no me interrumpa. ¿Qué no se da cuenta de que estoy estudiando?

Yo me sorprendí un poco y le iba a dar una patada, pero me calmé y me senté a un lado para esperar a que terminara de estudiar. Al poco rato recogió sus papeles, los guardó en el escritorio y, mordisqueando su pipa, me dijo:

-Bueno, ahora sí. ¿En qué puedo servirle, capitán?

-Mi tabaco -le respondí.

-¿Su tabaco? -me dijo-. ¿Quiere que le dé un poco?

Yo me empecé a encabronar, pero el pequeño escarabajo me alcanzó con su patita la bolsa de tabaco y agregó:

-No se enoje, capitán. Comprenda que aquí no se puede conseguir tabaco y tuve que tomar un poco del suyo.

Yo me tranquilicé. El escarabajo me caía bien y le dije:

-No se preocupe. Por ahí tengo más.

-Mmh -contestó.

-Y usted, ¿cómo se llama? -le pregunté.

-Nabucodonosor -dijo, y continuó- pero mis amigos me dicen Durito. Usted puede decirme Durito, capitán.

Yo le agradecí la atención y le pregunté qué era lo que estaba estudiando.

-Estudio sobre el neoliberalismo y su estrategia de dominación para América Latina -me contestó.

-Y eso de qué le sirve a un escarabajo -le pregunté.

Y él me respondió muy enojado: "Cómo que de qué? Tengo que saber cuánto tiempo va a durar la lucha de ustedes y si van a ganar o no. Además, un escarabajo debe preocuparse por estudiar la situación del mundo en el que vive, ¿no le parece capitán?"

-No sé -le dije-. Pero ¿para qué quiere saber usted cuánto tiempo va a durar nuestra lucha y si vamos a ganar o no?

-Bueno, no se ha entendido nada -me dijo poniéndose las gafas y encendiendo su pipa. Después de echar una bocanada de humo continuó:

-Para saber cuánto tiempo nos vamos a estar cuidando los escarabajos de que no nos vayan a aplastar con sus bototas.

-¡Ah! -dije

-Mmh -dijo él

-¿Y a qué conclusión ha llegado usted en su estudio? -le pregunté.

Él sacó sus papeles del escritorio y los empezó a hojear.

-Mmh... mmh -decía a cada rato mientras los revisaba.

Después que acabó de hacerlo, me miró a los ojos y me dijo:

-Van a ganar.

-Eso ya lo sabía -le dije. Y agregué: -Pero ¿cuánto tiempo va a tardar?

-Mucho -me dijo suspirando con resignación.

-Eso también ya lo sabía... ¿No sabe cuánto tiempo exactamente? -pregunté.

-No se puede saber con exactitud. Hay que tomar en cuenta muchas cosas: las condiciones objetivas, la madurez de las condiciones subjetivas, la correlación de fuerzas, la crisis del imperialismo, la crisis del socialismo, etcétera, etcétera.

-Mmh -dije yo.

-¿En qué piensa, capitán?

-En nada -le contesté-. Bueno señor Durito, tengo que retirarme. Tuve mucho gusto en conocerle. Sepa usted que puede tomar todo el tabaco que guste cuando quiera.

-Gracias capitán. Puedes tutearme si quieres -me dijo.

-Gracias Durito. Ahora voy a dar orden a mis compañeros de que está prohibido pisar a los escarabajos. Espero que eso ayude.

-Gracias, capitán, nos será de mucha utilidad tu orden.

-Como quiera que sea, cuídese mucho porque mis muchachos son muy distraídos y no siempre se fijan dónde ponen el pie.

-Así lo haré, capitán.

-Hasta luego.

-Hasta luego. Ven cuando quieras y platicaremos.

-Así lo haré -dije, y me retiré hacia la intendencia.

Es todo Mariana, espero conocerla personalmente algún día y poder intercambiar pasamontañas y dibujos. Vale.

Salud y otros colorines, porque con los que usaste seguro se acabó la tinta.

Supcomandante insurgente Marcos

Montañas del sureste mexicano.

Negro Fontanarrosa.

2007-07-20T11:27:00.000-07:00

Es muy dificil pensar que postear ante esta situación. Este dibujo me pareció muy representativo mas que muchas palabras que se puedan decir.

Antipoeta Rocker

2007-07-19T06:57:00.000-07:00

Hoy amanecí hecho canción, yerba(mate), trompetas y reggaes acústicos. La red de redes, la que todo enmaraña me llevó a un (anti) - poema de un Señor.

21 / I / 2012. Pet Sounds Baires. 2:34am.

EL ODIO Y LAS FLORES

Les fleurs ne sont pas pour toi
un disco de rocanrol rumble
un plagio de mi
el precio de tus pecados
la indolencia del infinito
plagiando tu obra

Consciente
mega top fénix
latino rockabilly war

Se ríen porque me gusta la salsa
yo me río porque no les gusta

El odio y las flores
recuerdo aquel cadáver
quieto
cerca las flores
olores que se mezclan
a muerto y a perfume

La gente también se mezcla
c ´ést pas pourquoi
el mundo nos devora día a día

Sr Flavio

antipoeta rocker

Activistas !!!

2007-07-17T13:42:00.000-07:00

Radio Insurgente

2007-07-15T20:22:00.000-07:00

"Ven a poblar el Zócalo de ojos" .......... y de oídos (el éter es libre) !

Niños

2007-07-13T16:50:00.000-07:00

Somos todos prisioneros. Quien no está preso de la necesidad, está preso del miedo. Y los niños son los más prisioneros de todos: la sociedad, que prefiere el orden a la justicia, trata a los niños ricos como si fueran dinero, a los niños pobres como si fueran basura, y a los del medio los tiene atados a la pata del televisor.

Texto: Eduardo Galeano. Fotografía: Nicolas Hinojosa

L.A.S.

2007-07-13T00:08:00.001-07:00

No estoy atado a ningun sueño ya
Las habladurías del mundo
no pueden atraparnos

Estrella

2007-07-12T09:24:00.000-07:00

Para algunos en los años ´80 una droga, para otros un símbolo. Para otros
¿ las dos cosas ?

Era todo?, pregunté
(soy un iluso)
no nos dimos nada más
sólo un buen gesto

Mordí el anzuelo una vez más
(siempre un iluso)
nuestra estrella se agotó
y era mi lujo

Ella fue por esa vez
mi héroe vivo
Bah! Fue mi único héroe en este lío
la maás linda del amor
que un tonto ha visto soñar
metió mi rock´n roll bajo este pulso.

Nieve, ¿Patria?, Buenos Aires

2007-07-09T16:13:00.000-07:00

Esbozo

Frío crepita el viento otoñal entre los secos juncos

agrisados por la tarde;

Aleteando, las cornejas vuelan del sauce a tierra adentro.

Solo, un anciano se detiene un instante en la orilla,

siente el viento en sus cabellos, la noche y la nieve

inminente; eleva su mirada de los bordes de sombra hasta la

luz, allí donde, entre mar y nube, cálida sonreía aún,

iluminada, la cinta de una orilla lejana:

áureo más allá, dichoso como el sueño y la poesía.

Firmemente retiene en sus ojos la fulgurante imagen,

piensa en la patria, recuerda sus buenas épocas,

ve empalidecer el oro, lo ve extingirse,

se vuelve y, lentamente, se dirige

del sauce a tierra adentro.

Hermann Hesse

2007-07-04T22:32:00.000-07:00

Enrique Bunbury en Cuba. Intertextos, sociedad, economía, arte y hasta geografía.

DEVORO EL DOMINICAL,
-"JUVENTUD REBELDE"-,
HAMBRIENTO Y DESPIERTO,
LOS LUNES POR LA MAÑANA.
"DESESPERANZA EN LA TIERRA DEL JAZZ",
NUEVA ORLEANS
Y "EL ENSAYO SOBRE LA CEGUERA".
SARAMAGO, EL MAGO
PORTUGUÉS,
EL HURACÁN ANTES DEL HURACÁN,
VISIONARIO LITERARIO
DE LOS POSOS DEL CAFÉ.
EL SER HUMANO
ES MENOS HUMANO
DE LO QUE PENSÁBAMOS...

KATRINA
-LA NOVIA DE LA MUERTE-
EN MÉXICO TAN BELLA,
EN LOUSIANNA DEVASTADORA.
LA VERDAD OLVIDADA:
EN EL NORTE,
EL SUR TAMBIÉN EXISTE.
¿QUÉ PENSARÁN DR. JOHN,
Y DANIEL LANOIS,
Y LOUIS AMSTRONG
Y EL PROFFESOR LONGHAIR,
Y LOS NEVILLE BROTHERS,
Y TODOS LOS BROTHERS AND SISTERS
ENCERRADOS EN EL DOMME?

LOS BLANCOS TIRAN AL BLANCO
(QUE SIEMPRE ES NEGRO)
A MATAR.
HOY TODOS SOMOS NIGGERS,
AL MENOS YO SÍ.
CON LEGAÑAS EN LOS OJOS
ME CONFUNDIRÍAS:
O EMPADRONADO EN EL BRONX,
O BLACK PANTHER,
O SANTERO DE LA REGLA OCHA,
- DIRÍAS.

TENGO LA NARIZ TORCIDA
POR LOS COMBATES QUE PERDÍ,
PERO TENDRÍAS QUE VER
CÓMO QUEDARON ELLOS!

¿DÓNDE ESTÁN LOS JODIDOS HELICÓPTEROS?
¿DEJARÁS QUE SE MATEN
COMO PERROS,
AHÍ,
EN EL DOMME?

FIDEL SALDRÁ A LAS SEIS.
MESA REDONDA DEL VIERNES,
OFRENDA DE AYUDA
CON MIL Y TANTOS MÉDICOS...
"ES LO QUE TENEMOS".
CHÁVEZ OFRECERÁ PETRÓLEO...
ES LO QUE TIENEN.
¿RETINTÍN?
¿Y LOS DEL ENOLA GAY?
SALVARON
-DICEN POR AHÍ-
MILLONES DE VIDAS A LOS JAPONESES.
QUE COJONES TIENEN LOS PENDEJOS!
ESO NO SE DICE!
ESO NO SE HACE!
NENE:
CACA!
QUITA LA MANO DE AHÍ!

Obreros volviendo a casa

2007-06-30T11:12:00.000-07:00

Edvard Munch

Rainin in Paradize

2007-06-25T17:40:00.000-07:00

Charly García

2007-06-24T11:29:00.001-07:00

Es muy pronta la inclusión de un nuevo post, pero no podían esperar estos 20 mandamientos.

Los 20 mandamientos

Por Charly García

Hacer una canción es muy fácil imposible.
Componer es matemática pura. A mí me interesa la fórmula.
La letra es generalmente un complemento de la música.
Si uno escribe solamente lo que le pasa, es un periodista.
Componer, para mí, es una excusa para grabar. Me gusta más grabar que componer.
Básicamente, componer es como pintar: es usar un espacio. Es como dibujar.
No hay ningún misterio en componer. Como dijo Peter Gabriel: “Si le ponés un revólver a cualquiera que quiere componer, compone”. ¡Si es macho, compone!
Es muy importante saber tocar canciones para hacer canciones. Los grupos que sólo tocan sus canciones no saben tocar otras canciones. Y generalmente sus temas son horribles: están mal hechos. Hay cosas que son 2 + 2 = 4.
Para componer, hay que empezar por la infancia: recordar una gran canción y tratar de hacer una igual. Parte de la melodía de “Desarma y sangra” la hice a los doce años. Todo está atrás, cuando eras chico.
Para hacer un tema como “Promesas sobre el bidet” hace falta una brasilera divina y un bidet. Y son cosas que no están al alcance de todos.
La música solamente existe en este planeta porque hay aire. El universo es todo silencio.
No veo una separación entre lo que me imagino y lo que se percibe que me imagino. Como la música es un artificio, es como estar adentro de las canciones. Cada vez me doy más cuenta de que uno quiere admitir algo que no se puede admitir.
En las letras, antes inventaba cosas que no había vivido, y después las viví.
Puedo componer sin escuchar. Lo tengo en la cabeza, lo escribo y ya está.
Me gusta la abstracción y que eso sea una canción.
Ahora compongo con loops: agarro una parte de un DVD y arranco, porque sé en qué tono están las películas.
Alguien me dijo que en el futuro no iba a haber más artistas de la música. El concepto de artista iba a ser democrático: una máquina en el escenario y gente en los asientos, conectada con una máquina.
Soy muy consciente de la música. Escucho más que todo el mundo. Es como si tuviera visiones de rayos X. No puedo evitar ver todo, y todo es una sinfonía constante.
El peor ruido es un mal disco. La gente no tiene ni idea de eso, pero podés manipularlo. Yo quiero componer, y componer es manipular.
¿Saben cómo componían los Rolling Stones? El manager se dio cuenta de que no podían seguir tocando covers toda la vida, viviendo de los temas que les hacían Los Beatles, y a ellos no se les había ocurrido componer. Entonces les dio un grabador, una guitarra y una raya, los encerró en el baño y les dijo: “La bolsa la tengo acá afuera, hasta que no hagan una canción, no salen de ahí adentro”. O sea: “La necesidad es la madre de la invención”, como diría Frank Zappa.

Estaciones de Tinta Negra 01

2007-06-24T10:52:00.000-07:00

Sin Saberlo

Me encerré dentro mío, navegué sin saberlo
aparecí en una venas que conducían al infierno,
ensangrenté de esperanzas al escucharlo latiendo,
estaban cerca del alma piqueteando ms venas,
los demonios del cielo.
Viré de un tirón al que llaman cerebro,
es que andaba a los gritos entre tanto silencio.
Liberé al esclavo del razonamiento,
y es que me alejaba del alma enloqueciendo por eso.
Entre antes y despueses me fui despiediendo,
es que el hombre no entiende
que es mucho más que unos huesos.

Fernando Vera

La máquina. ¿Huesos?

2007-06-23T09:10:00.000-07:00

El Sur también existe

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirena
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de Dios Padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el Norte es el que ordena

pero aquí abajo, abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el Norte no prohíbe.
Con su esperanza dura
el Sur también existe.

Con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de Chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa.
Con su gesta invasora
el Norte es el que ordena.

Pero aquí abajo, abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve.
Con su fe veterana
el Sur también existe.

Con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos sus misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el Norte es el que ordena.

Pero aquí abajo, abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el Sur,
que el Sur también existe

Mario Benedetti

Dibujo: pintor uruguayo Joaquín Torres García

Dia de la Bandera

2007-06-20T15:18:00.000-07:00

20 de Junio. Día de la bandera Argentina.

Los nacionalismos....... que miedo me dan, ni patria ni bandera, ni raza ni condición, ni límites ni fronteras...... extranjero soy !

Fotografía: Gonzalo De Tommaso

Bukowski 01

2007-06-20T14:45:00.000-07:00

NOTA SOBRE LA CONSTRUCCIÓN DE LAS MASAS

Alguna gente es joven y nada más
alguna gente es vieja y nada más.
Y alguna gente está en el medio
sólo en el medio.
Y si las moscas usaran ropa
y todos los edificios ardieran en
fuego dorado,
si el cielo se sacudiera como
en la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran a
gritar,
alguna gente sería joven y nada más
y alguna gente sería vieja y nada más
y el resto sería lo mismo,
el resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes*
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos, y otros
por sí mismos.*
Lo que queda es lo que
ves
es duro.-

CHARLES BUKOWSKI

Alejandro Dolina

2007-06-18T15:53:00.000-07:00

Mas allá del señor Majul ..........

Oh Melancolía.

2007-06-18T08:37:00.000-07:00

Miguel Angel Peratla. Padre de los piojos, Abuelo de la nada.

Melancolía

En su corte
la nostalgia ocupa sillones dorados
La tristeza desborda el oído
de la sorda reina.
La historia engalana a estas damas subterráneas
con encajes rotosos y pieles subterráneas
Espadas herrumbrosas,
luces de barrio chino
empedrados de puertos chiquititos,
marineros sin barco
les enmarcan la escena a estas duras guardianas
de un secreto increíble.
Yo soy pez de río
Víbora dormida
la melancolía es un estado de animo
algo que se agita en el fondo de un tanque
Se parece a lo desconocido
Solemne gravedad
Tonta silbando, nervio contenido
Maldita melancolía que te escondes
en la zona de bosques y asomas tu luna negra
para mirar el día
Sentada en el ojo de la duda
ella te aguarda,
Ella es La Melancolía.

CANCIÓN INÉDITA
LOS ABUELOS DE LA NADA (1987/88)

Video

2007-06-17T21:22:00.000-07:00

Me abrazo a la rabia de los vencidos !!!!!

Hasta Estallar

2007-06-17T20:57:00.000-07:00

Comienzo del blog con la letra que le da título.

Me escondo en las sombras que pueden ser buenas amigas.

Asomo a los días trepando el dolor.

Estoy por pagar el precio de un juego que arruina,

pirata cansado en un barco que empieza a gotear.

Me voy a buscar el olor del mundo que perdimos,

me sobran las noches para huir.

Conozco a esas caras canallas recién afeitadas.

Espío a las ratas cambiando de piel.

Cuando la lluvia empiece a mojarse van a ahogar demasiados,

tantas almas cobardes secándose al sol.

Y yo me voy a buscar el olor del mundo que perdimos...

Apuesto al quijote aunque ande rengo.

Brindo por tipos sin antifaz

Me abrazo a la rabia de los vencidos

que cruzan sin mapas la oscuridad.

Hasta estallar. Hasta estallar.