Trabajo.

Cruzando los salitrales,
uno se muere de sed,
aquello es puro desierto
y allí no hay nada que hacer.
Trabajo, quiero trabajo,
porque esto no puede ser,
un día veré al desierto
convertido en un vergel.
El río es puro paisaje,
lejos sus aguas se van,
pero mis campos se queman
sin acequias ni canal.
Trabajo, quiero trabajo,
porque esto no puede ser,
un día veré a mi campo
convertido en un vergel.
Las entrañas de la tierra
va el minero a revolver,
saca tesoros ajenos
y muere de hambre después.
Trabajo, quiero trabajo,
porque esto no puede ser,
no quiero que nadie pase
las penas que yo pasé.
Despacito, paisanito,
despacito y tenga fe,
que en la noche del minero
ya comienza a amanecer.
Trabajo, quiero trabajo,
porque esto no puede ser.


Atahualpa Yupanqui